Autor: Sanjosé, Àxel

Anaptyxis

Es dengelt, / es dengelt arg, / und wie ein alter Eichelhäher / siebt Gott das Licht / in größter, liebevoller Eile, / entkernt die Wörter sacht. /

Prasseln, Friede, / nur diesen Dellen hier / fehlt ringsum die Fläche.