Fühl ich noch dies erste ungemach · / Sündig eilte fremden stapfen nach / Der um sie den schönsten traum zerbrach: / Wenn mir neulich vor die sinne tritt / Wie ich früh vom gram am tiefsten litt / Bei den gräbern pochend «führt mich mit»: / Deucht er heut mir fast geschwind und sacht · / Halt ich dich sogar in milder acht · / Trübster tröster sohn der nacht!

Wenn der letzte Morgen kommt

Es dengelt, / es dengelt arg, / und wie ein alter Eichelhäher / siebt Gott das Licht / in größter, liebevoller Eile, / entkernt die Wörter sacht. /

Die Gedichte «Antworten in der Vogelsprache» von Ernst Schönwiese geben uns allen Antwort. «Vergiß dein eignes Geschwätz – und das Märchen ist Wirklichkeit»

rasende Gedanken / luzide auf der / Wäscheleine schwanken

Abend

Ich schreibe für den Baum vor meinem Fenster, / und für die Wildtaube, die auf ihm gurrt, / angesichts des Lächelns der Toten / und der Tränen derer, die am Leben blieben. / Baum und Taube, / Lächeln und Träne / sind eins.

Unsere Helden

Die Gedichtsammlung «Chausseen Chausseen», mit der Peter Huchel 1963 in der Bundesrepublik große Aufmerksamkeit erregte, versammelt Texte aus mehr als zehn Jahren. Sie zeigen einen Autor, der einen völlig eigenen Ton gefunden hat. Die Sprache dieser Gedichte ist vielfach lakonisch und drängt zur Verkürzung, doch hat sie auch einen unübersehbar esoterischen und rätselhaften Charakter. Huchel geht also einen ähnlichen Weg wie Günter Eich oder Ernst Meister. Der Gedichtband besteht aus fünf Abteilungen. Schon hieran zeigt sich, dass statt einer beliebigen Sammlung von Gedichten ein sorgfältig komponiertes Ganzes vorliegt. In diesem stehen die einzelnen Texte nicht isoliert nebeneinander, sondern bilden ein enges Beziehungsgeflecht. Es finden sich Hinweise auf die östliche Landschaft sowie die mediterrane Welt und ihre Mythologie.

Autoren:

Wenn ich noch Sehnsucht nach Europas Wassern habe, / Dann nach dem schwarzen Tümpel, wo im Abendschein / Voll süßem Duft ein kauernder, trauriger Knabe / Mit Schiffchen spielt, wie Frühlingsschmetterlinge fein.

Anders als von manchen Czernowitzer Dichtern, deren Texte nur per Manuskript oder in Zeitungen und Anthologien überliefert sind, gibt es von David Goldfeld das in Czernowitz erschienene Buch «Der Brunnen». Die Datenlage zu seinem Leben aber kann nur als äußerst dürftig beschrieben werden. Ein Nachlass scheint nicht vorhanden zu sein.

Frühes Photo der Eltern

Der Föhn

tasten, worauf die buchstaben längst abgetragen sind in ferne räume, wo sie von bildschirmen leuchten in immer neuen variationen deiner worte, die fremde augen wärmen und weiten, während du weiterschreibst, blindlings wissend vor schmerz und glück, zwischen trance und tränen die ganze nacht, für die du zu müde bist, bis du davon erwachst, im schatten des lichts, dass die bewegung deiner finger all deine vielen facetten ins gegenüber schleift und wieder zu dir zurück, wo du dich beginnen kannst, tief unter den unsichtbaren zeichen, die sich dir zutragen, leise und leicht, um dich hinüber ins freie zu tasten.   «Es geht um ein Abtasten der alltäglichen Topographien nach neuer Intensität. Das Licht dieser Texte sind die Reflexe von Spiegelungen, ein helldunkles Zwielicht auch, das seismographisch Verwandlungen anzeigt.»

Der Mondfisch Es schwamm ein Mondfisch überm Haus mit roten Netzen reich behangen. Vorn stiegen Leute ein und aus, um Fische aus dem Fluß zu fangen. Die Möven schrien am Gartentor: Was denn der mondne Fisch nur wolle. Da klopfte es im Dommelrohr: Es sei die Große Nachtkontrolle.

Das Überlebensmotto der Bukowiner Dichter Weißglas, Kittner und Rosenkranz in den Todeslagern war die Überzeugung, «daß die in der Erde der Sprache Wurzelnden nimmer gefällt werden können.» Sie waren in Bezug auf Celans Büchnerpreisrede wie «lebende Bücher» – sie lebten und überlebten mit und für ihre Gedichte. Selten hatten sie Schreibutensilien. Doch schrieben und memorierten sie weiter unter unmenschlichsten Bedingungen. Der klassizistische Stil und der «unendliche Besitz der deutschen Sprache» halfen folglich, «den Spund jenes inneren Schreis, den wir, mundgerecht, Gedicht nennen» (Weißglas), zu formulieren. An den konventionellen Formtypus, der ihnen das Überleben in der Unmenschlichkeit gesichert hatte, hielten sie auf den zweiten Blick nicht ungebrochen fest. Es fällt nämlich auf, daß durch ungewöhnliche Reime und Wortwahl eine Hamonie immer wieder in Frage gestellt wird.        

Der Mönch Der Weg funkelt silbrig und messergleich Gräbt er sich tief in die Ebene ein. Luftspiegelungen. Der Mondenschein. Und ein finsterer Mönch durchschreitet dies Reich. Der Frühling, das Kind, die Wiese, der Teich, Lächeln, berauscht von Duft wie von Wein: «Tritt in den Bannkreis der Veilchen hinein!» Aber der Mönch schreitet hager und bleich. Näher und nah, einen Dolch in der Hand … Ein Blitz! – blaues Lenzblut bespritzt sein Gewand! Entsetzt fliehen Kind und Teich übers Feld … «Dein Blendwerk, o Luzifer, ist nun verweht!» Er kniet und bekreuzt sich, und vor ihm ersteht Die andre, ersehnte, die ewige Welt! Niemand weiß genau zu sagen, wer den Ehrentitel «Prinz der jiddischen Ballade» für Itzik Manger erfunden hat und niemand weiß, wann er das erste Mal so genannt wurde. Selten aber wurde ein solcher Ehrentitel mit mehr Berechtigung verliehen als für den jiddischen Dichter, dessen geschliffen funkelnde Lyrik den Leser fasziniert und beglückt. Geboren wurde er in Czernowitz, der Stadt, die auch der Geburtsort von Rose Ausländer und Paul Celan ist, der Stadt, die als Vielvölkerstadt gerühmt wird, in welcher Menschen mit verschiedensten Religionen, aus unterschiedlichen Kulturen, in fast babylonischem Sprachengewirr, friedlich nebeneinander lebten.

Des Geliebten Nächte zu entzünden, will ich augenspendend süß erblinden. Des Geliebten Atem zu umkosen, wandelt sich mein Blut in tausend Rosen. Des Geliebten Liebe zu erhalten, möcht’ ich mich in tausend Frauen spalten, daß er tausendfach nur mich begehre, alle liebend nur mir angehöre!   Rose Ausländer starb am 3. Januar 1988, berühmt, geehrt und von ihren Leserinnen und Lesern geliebt im Nelly-Sachs-Haus und wurde auf dem Jüdischen Friedhof in Düsseldorf beerdigt.

Unter den unmenschlichsten Bedingungen hat Kittner nicht aufgehört, Gedichte zu schreiben. Die poetische Bewältigung der ihn umzingelnden feindlichen Realität wurde zum Rettungsring aus der Flut des Grauens.

Eines muss man bedenken die saurierforscher sind viel unterwegs die urwelt steht ihnen offen wie schön ist es in die tiefe zu gehen zum stein mit dem sich die tiere für immer verbinden Immer neue Schöpfungsgeschichten erzählen diese von Menschen und Tieren und Dingen bewohnten Gedichte. Ein poetisches Traumland der Erinnerung und Trauer, der Luftgeister und Zauberformeln.

100 Gedichte von 100 Autoren   Nil-Sein Im Lande Licht, im Lande Leer, Einödegebunden, Liegen sie verstreut umher, Die Sterne, die Stunden. Cheopsfriede, Nilblaues Sein, Zeitpyramide Aus Sonne und Stein. Immanuel Weißglas Hundert Autoren werden jeweils mit einem Gedicht vorgestellt, soweit es im Rimbaud Verlag – dessen Programm von mir nun schon 35 Jahre lang gestaltet wird – erschienen ist. Zugleich eröffnet sich mit den zahlreichen Übersetzungen so etwas wie ein bescheidener Blick auf die Weltliteratur. Die Gedichte wurden nicht mühsam und mit viel Überlegung zusammengestellt, sondern ganz spontan und rein chronologisch. Kein Gedicht musste verworfen werden, weil sich alle, meines Erachtens, auf wunderbare Weise zu einem Mosaik zusammenfügten. Von einigen Autoren, das sei hier einmal gesagt, war es mir nicht vergönnt, eine Auswahl ihrer Gedichte im Rimbaud Verlag herauszubringen. So von Gottfried Benn, Wilhelm Lehmann, Paul Celan und Nelly Sachs beispielsweise.

Der schottische Dichter James Macpherson sieht im achtzehnten Jahrhundert die toten Helden Ossians. Die heilige Bernadette Soubirous sieht im neunzehnten Jahrhundert die Jungfrau Maria. Der amerikanische Schriftsteller H. P. Lovecraft sieht in seinen Horrorgeschichten die Monstren des zwanzigsten Jahrhunderts. Um drei historische Gestalten, ihre Stimmen, Visionen und Träume geht es in diesem poetischen Triptychon, einem Experiment zwischen Cento und Collage, Erzählung und Gedicht.

Du erscheinst schön im Horizont des Himmels, du lebender Sonnengott, der Anfang des Lebens! Wenn Du aufgeleuchtet im Osten erfüllst du jedes Land mit deiner Schönheit. Du bist schön und groß, glänzend und hoch über allem Land. Deine Strahlen umarmen die Länder, und alles, was du erschaffen hast Zum ersten Mal in der Geschichte ändert ein Pharao seinen Geburtsnamen in Echnaton, «einer, der wirksam ist für Aton» und übernimmt die persönliche Verantwortung inform von Richtlinien für ein Gesamtkunstwerk. Große Teile des Gesamtkunstwerks Echnatons sind nach über dreitausend Jahren wie durch ein Wunder, von Naturgewalten unbeschadet, strahlend wieder auferstanden. Herrlich erhalten in den Pylonen Karnaks, im Sand von Amarna und im Grab Tutanchamuns. Wieder ist ein Versteck der Alten Welt entzaubert. Was wir dagegen hinterlassen, hat keinen ästhetischen Wert. Die Entdeckung unserer Verstecke wird den Ungeborenen apokalyptische Todesqualen bereiten.

Mutter Jede Faser meines Herzens strebt dir zu geben Versalien von Sternen, um deinen Namen zu schreiben in das Sternenbild mütterlicher Leben. Ob zur Zeit von Krieg oder in Friedenszeiten: Stets verströmte Gelassenheit dein Wesen. Auch das Geringste was um dich vorging, war aus deinen Gesten, deiner Haltung abzulesen. Zwischen Wirklichkeit und Traum dein Leben hing. Doch du bist verhüllt. Dein Gesicht, so tief im Schatten, wirkt schmal und fahl. Du und meine Lettern verblassen. Wo sind die Sterne? Wo ist deine Gelassenheit? Ich bin unwürdig dich zu beschreiben. Ich habe Versagt, buchstabiere dich mit Tränen am Grabe. Du stehst zwischen Traum und Wirklichkeit.   Während Rose Ausländers letzten Aufenthaltes in New York von 1946 bis 1964 entstanden zwischen 1948 und 1956 über 200 englische Gedichte, die auch in der angelsächsischen Welt große Anerkennung fanden. Sie liefern den Schlüssel, um die Veränderungen im Schreibstil bei den deutschsprachigen Gedichten ab 1956 zu verstehen.   fixpoetry veröffentlichte am 22. Juli 2016 unter dem Titel «With music of machines, trains, planes» eine Rezension von Martin A. Hainz.

Was es braucht für eine Prärie Es braucht für eine Prärie nur Klee und eine Biene, Etwas Klee und eine Biene, Und Träumerei. Träumerei allein wird genügen, Wenn keine Bienen fliegen. Emily Dickinson   Englische Lyrik: Andrew Marvell (1621–1678) John Donne (1572–1631) George Herbert (1593–1633) George Etherege (1635–1691) William Blake (1757–1827) Thomas Moore (1779–1852) John Keats (1795–1821) Robert Browning (1812–1889) Dante Gabriel Rossetti (1828–1882) Thomas Hardy (1840–1928) Thomas Hood (1799–1845) William Henry Davies (1871–1940) Emily Dickinson (1830–1886) May Theilgaard Watts (1893–1975) Christopher Brennan (1870–1932) Bryan Guinness (1905–1992) Babette Deutsch (1895–1982) Sylvia Kantaris (geb. 1936) Elizabeth Jennings (1926–2001) Lorma Leigh Edna St. Vincent Millay (1892–1950) John Betjeman (1906–1984) Siegfried Sassoon (1886–1967) Mary E. Harrison (geb. 1921) George Barker (1913–1991) Constance M. M. Scott Frances Mayo Philip Larkin (1922–1985)

Lied  (I) Von so vielen Dingen sprachen wir heut, Doch ich weiß nicht, was war es gewesen, Und ob es um Leid ging oder um Freud: Doch oh, wie genau hab ich gelesen Jedes Zauberwort, das ihre Augen mir gesagt! Harrington Green     John Donne (1572–1631) George Herbert (1593–1633) Edmund Waller (1606–1687) John Greenleaf Whittier (1807–1892) James Thomson (1700–1748) Helen Maria Hunt Jackson (1830–1885) William Henry Davies (1871–1940) Grace Stirling (verfasst um 1850) Coventry Patmore (1823–1896) Algernon Charles Swinburne (1837–1909) Thomas Hardy (1840–1928) Harrington Green (1891–1914) Alfred Noyes (1880–1958) Edna St. Vincent Millay (1892–1950) Christopher Brennan (1870–1932) Mary Gilmore (1865–1962) John McCrae (1872–1918) Charles H. Sorley (1895–1915) Siegfried Sassoon (1886–1967) Bryan Guinness (1905–1992) John Betjeman (1906–1984) Hugh MacDiarmid (1892–1978) William Butler Yeats (1865–1939) Rosemary Tonks (geboren 1932)

Hymne für die dem Tod geweihte Jugend Welch Sterbegeläut für die, die sterben wie das Vieh? Nur das riesige Wüten der Kanonen. Nur ratterndes Rasen stotternder Gewehre Kann hinausprasseln ihre hastigen Gebete. Nichts mehr höhnt ihnen, nicht Beten oder Läuten, Noch irgendein Trauergesang, nur die Chöre, – Die irren, schrillen Chöre heulender Granaten; Und Hörner rufen nach ihnen aus trauriger Heimat. Wilfred Owen   Edmund Waller (1606–1687) George Herbert (1593–1633) Percy Bysshe Shelley (1792–1822) Elizabeth Barrett Browning (1806–1861) Christina Georgina Rossetti (1830–1894) Mary Gilmore (1865–1962) Thomas Hardy (1840–1928) William Henry Davies (1871–1940) Lorma Leigh (verfasst um 1910) Alfred Noyes (1880–1958) William Butler Yeats (1865–1939) Edna St. Vincent Millay (1892–1950) Margaret Widdemer (1884–1978) Wilfred Owen (1893–1918) Siegfried Sassoon (1886–1967) Rupert Brooke (1887–1915) May Herschel-Clarke (verfasst 1915) Charles H. Sorley (1895–1915) John Gillespie Magee (1922–1941) John Betjeman (1906–1984) Ella Wheeler Wilcox (1850–1919) Fleur Adcock (geboren 1934) Sylvia Kantaris (geboren 1936) Elizabeth Jennings (1926–2001) Erica Jong (geboren 1942) Laurence Lerner (geboren 1925) Harold Monro (1879–1932) Christopher Brennan (1870–1932)   Die zweisprachige Anthologie in drei Teilen ist das Ergebnis einer langjährigen intensiven Beschäftigung mit englischsprachiger Lyrik. Auch hier stand Pate die Idee, authentisches Wissen über das Wesen unserer Nachbarn aus dem reichhaltigen Fundus der Lyrik von vier verflossenen Jahrhunderten anzusammeln.

Erich Arendt hat seinen letzten Gedichtband 1981, nur drei Jahre vor seinem Tod, entgrenzen genannt und man kann das Wort als die umfassende, große Metapher für sein Dasein und Dichten nehmen. Wort, Begriff, Vision, wie man nun will, Begrenzungen des Ortes, der Zeit und der Lebensumstände, günstige wie widrige, zu durchbrechen; Kreuzpunkte zu spüren, zu erkennen, andere Wege zu gehen als alle anderen, Gegebenes nicht hinzunehmen, nicht dieses verflixte Gebundensein auch an das einmal gefundene Wort, selbst den geglückten Vers entgrenzen.

Klagescherben um einen Freund Ich schloß dir die Augen. Legte die Hände an ihren Platz. Deine Fußsohlen blicken mich mitleidig an: ich bin entbehrlich. Ich finde meine Hände, was soll ich mit meinen Händen tun. Ich setze die aufgesetzte Mütze auf, den geschlossenen Mantel knöpf ich zu. Der neue Friedhof ist weiträumig, ganz Zukunft. Von nah und fern, pausenlos der Singsang der Kantoren. Du schweigst, ein wenig verlegen: vielleicht ist es ein langer Abschied. Die Nägel wachsen langsam, schließen Frieden. Die Mundhöhle widerspricht ihrem Schöpfer nicht. Jetzt! jetzt! pochen Erdfäuste an die Bretter der Falle: öffne uns, öffne uns.

«Der Wein macht mich froh. Ich meine, mein Blut kreisen zu spüren. Ich bin heiter. Ich bin geistreich. Ich lache. Ich parodiere. Mir ist eingefallen, wie ich Murnaus tödlichen Unfall zu Papier bringen will.»

RAST im Morgenrot da bist du tot sagte der Reim laß das Reimen sein   DIE ZEIT veröffentlichte am 20. März 2014 (Nr. 13) unter dem Titel «Man kann nicht raus!» eine Rezension von Franz Schuh. 6 Gedichte von Ria Endres. Text und Audio. Faust Kultur 27. Juni 2014 Faust Kultur veröffentlichte am 24. Juni 2014 unter dem Titel «Den Luxus der Wörter finden» ein Gespräch mit Ria Endres.    

Die Halbinsel Zwei Fischer ziehn das Netz aus dem Gewässer. Den Raben ist die Stille nicht geheuer. Der Knabe schürt das schwache Reisigfeuer und wetzt am Stein sein Taschenmesser. Im Knieholz rührt der Wind die Haselruten, das sachte Wehen, wo begann es? Der toten Fische Kiemen bluten. Die Männer heißen Simon und Johannes.  

Sprich nicht immer Von dem laub, Windes raub, Vom zerschellen Reifer quitten, Von den tritten Der vernichter Spät im jahr. Von dem zittern Der libellen In gewittern Und der lichter Deren flimmer Wandelbar. «Durch Anmerkungen in Gedichtbänden sucht, findet und markiert man seine Lieblinge», notiert der Autor Norbert Hummelt. Johannes Bobrowski und Alfred Kittner beispielsweise gingen einen Schritt weiter: Sie stellten für den privaten Gebrauch handschriftliche Anthologien mit Lieblingsgedichten aus verschiedenen Epochen zusammen. Die vorliegende «Gebrauchsauswahl» konzentriert sich dagegen ganz auf das Werk Stefan Georges und zwar chronologisch. Die Gedichte selbst sind von unbekannter Hand in feiner Tusche mit den bei George typischen Buchstaben abgeschrieben. Dieses schlicht gebundene Buch, mit gutem Papier, macht durchaus den Eindruck eines Poesiealbums. Gewidmet und datiert ist es für einen Freund, von dem wir nur den Vornamen erfahren.

Am Strome Das Spatlicht wandert von der Erde, Die Ströme macht es sich zu Brücken, Es setzt sich auf die Ackerpferde Und reitet fort auf ihren Rücken. Zu Rauch verblaßt das Licht der Herde, Und Liebe, Leben gehn in Stücken. Ach, Städte wandern von der Erde Und Völker von der Erde Rücken.              

Selbstbildnis Mein Leben ist Sturm Ich bin Wind, Atem nur und Hauch Schein ich mir selber zu sein, Bald Dichter – bald Kind, Aber in tiefinnerster Seele allein … Kenn’ ein Lied, das mich gelehrt, In Güte alles zu ertragen, Weiß ein Wort, das in mir wohnt, Doch kann ich’s niemand sagen, So eil’ ich durch’s Leben hin Und bleibe Blick nur und Sinn.      

Poèmes saturniens / Saturnische Gedichte; Fêtes galantes / Galante Feste; La bonne Chanson / Das gütige Lied; Romances sans paroles / Unsägliche Romanzen; Sagesse / Weisheit «Zäsur ist der Herzschlag des dichtenden Geistes und läßt sich nicht nachahmen, wie Wohllaut.»

Nachhauseweg Jeder Feldstein so vertraut, Lage, Gestalt, selbst Farbe, Eidechsen, deren Kadaver Kinder in die Ritzen stopften. Aber man lässt sich nicht täuschen, nicht mehr so leicht, fragt nun Fremde nach dem Wald. Farbe? Farbe? welche Farbe? Völlig missglückt, dieses Husten, bei allem Blut.

Alter Friedhof im Osten Ein Grab zu finden ist aussichtslos hier: Holunder, Pappeln, Brombeergestrüpp und endlos fällt Regen. Nasse Blätter bedecken die Schrift, die Hand die freilegen will wird von Dornen geritzt Hirsch und Löwe bröckeln im Stein, Holunder blüht weiß vom Himmel fallen die Wasser der Welt   fixpoetry veröffentlichte am 25. Juli 2016 unter dem Titel «auf risse/ komme es an» eine Rezension von Martin A. Hainz.

Präludium […] Granitene Strophen will ich erbauen, Obelisken voll knirschender Wut, in sie den Schrei der Fabriken einhauen und röchelndes Atmen und hungriges Schauen und Händeringen, Tränen und Blut! […] Kristallener Hymne donnere ich dann: werde Sturmbock gegen die Fron! Reck’ dich gewaltig mit Riesengebärde, entfache Vulkane, entzünde die Erde! sei Brandpsalm der Revolution!

Als Rose Ausländer – mit Mädchenname Rosalie Scherzer – am 11. Mai 1901 zur Welt kam, galt Czernowitz, die Hauptstadt des Kronlandes Bukowina, als das bedeutendste deutschsprachige Kulturzentrum im Osten der Habsburger Doppelmonarchie. Viele Juden, die insgesamt mehr als ein Drittel der Bevölkerung ausmachten, lasen deutsche Zeitungen, Zeitschriften und Bücher, interessierten sich für Neuerscheinungen auf dem Gebiet der Literatur und Philosophie. Man sprach zum großen Teil allerdings ein Deutsch, auf das freilich verschiedene anderssprachliche Einflüsse abgefärbt hatten, das durch neue Wortbildungen und Redewendungen jedoch auch bereichert worden war. Anderthalb Jahrhunderte war die Bukowina eine Heimstätte jüdisch-deutscher Symbiose.

Kein Zweifel Noch einmal kommt man so leichtfüßig nicht mehr davon mit den Flügelschuhen des Hermes und seinen ausgetüftelten Tricks, die geborgten Tage im Rucksack, der stündlich gewichtsloser wird. Bald fällt er lautlos von den Schultern eines Skeletts, das ich nicht wiedererkenne.

Schneestimmung in Jerusalem Es schneit wieder nach langer Zeit allmählich werden die Bäume weiß, eine weise Schicht von Weiß bedeckt die Hagelkörnerschicht im Gras Weiß wird auch das weite Horizontengrau und nah fallen weiße Flocken leis mit ihrer kurzbemessenen Zeit auf dich Der müde Abend naht Vom Fenster sieht alles wie ein Märchen aus das du gläubig erfahren hast einst Es schneit und schneit und du bist weit in deine Kind-heit Wind-heit eingeschneit als wärst du nicht ein alter Mann der hinter einem Fenster steht und in-sich-weilt   «Manfred Winklers Lyrik lebt aus der Spannung zwischen und der Synthese von Sinnenhaftigkeit und Abstraktion, aus poetischem Drang zum Visionären und zur eigenwilligen Reflexion.»

*         *         * ich lebe ohne die Sterne zu sehen ich rede ohne die Worte zu verstehen ich warte ohne die Tage zu zählen bis jemand diese Mauer durchbricht   Lebenslauf 1945 wurde ich geboren. Ich besuchte Schulen, wuchs heran in Bibliotheken, auf Bahnhöfen, in fremden und weniger fremden Häusern, in Kneipen und Spelunken und noch an anderen Orten. Ich fuhr auf Flüssen, segelte auf Seen und sogar auf dem großen Meer, ich nahm teil am Abenteuer – «Die Welt stand mir offen, leider.» Manches Mal bin ich gestorben, und dann rief ich von der anderen Seite des Lebens herüber: «Kuckuck.» Reicht das? P.S. Ich kann auch anders.   Rafał Wojaczek (1945–1971) war eine schillernde, skandalumwitterte Persönlichkeit: Alkoholiker, Rebell, «Breslauer Rimbaud», Bohèmien und Streuner, «Clochard an den schmutzigen Kanälen der Oder» und Selbstmörder. Unabhängig von den Masken, die er trug und den Rollen, die er spielte, fühlte sich Wojaczek schon früh als Künstler.   […] In unterschiedlichen Masken lässt Wojaczek sein Ich über Müllplätze und durch schmutzigen Schnee stapfen, immer auf der Suche nach einem «Ruhepol» für das «verrückte Herz». […]

Sommerlicher Garten Grüne Wildnis, hinter dem Zaun zu schauen: Blätterschatten und Wipfelneigen, Und der Laube Geheimnis, bienenumbraust, Herbergende Zelle der Liebe, Und neben dem Kiesweg, das Beet, Wo das Blumenvolk haust, Und über dem Wasserfaß steht Wie aus Gold die Libelle – Ach, daß es so sommerlich bliebe!

Über pulsierende Metropolen, blitzartige Nächte und festgeschriebenes Leben kreuz und quer durch das Europa der 90er Jahre verfaßte der junge Schriftsteller Frank Schablewski seine vielschichtigen Gedichte vor Ort. Mit seinen außergewöhnlichen Bildern und Wortschöpfungen schreibt er im schnellenden Rhythmus und in ausdrucksstarken Versen, die die Lyrik heute für jeden spannend machen.

Tollen im Neuschnee blendendes Weiß wie nie wieder und wie’s frostig im Kindermund schmilzt Flieder von damals der Duft verborgener Veilchen Gras frisch gemäht glühende Sonne träumen im Nussbaum kleine grün-braune Finger auf rauher Rinde all das – darf man es nennen es zieht es zieht die Hand meiner Schwester die so früh wieder losließ Theodor Kramer Preis 2009 an Ilana Shmueli        

Bienenkorb Wir leben in Zellen aus Glas, in einem Bienenkorb aus Luft! Wir küssen uns durch das Glas. Welch wunderbares Gefängnis, dessen Tür der Mond ist! Federico García Lorca dürfte neben Jorge Luis Borges und Octavio Paz der in Deutschland bekannteste spanisch­sprachige Lyriker und – neben Cervantes – der bekannteste spanische Dichter sein. Sein Leben endete viel zu früh, im Jahr 1936, zu Beginn des spanischen Bürgerkrieges, als er von faschistischen Schergen ermordet wurde. Seine Schauspiele – vor allem «Bernarda Albas Haus» – haben Millionen von Zuschauern in ihren Bann gezogen. Seine Lyrik erschüttert immer wieder unzählige Leser.   der Deutschen Akademie für Sprache und Dichtung, der Stiftung Lyrik Kabinett und der Literaturwerkstatt Berlin / Haus für Poesie in Zusammenarbeit mit dem Deutschen Bibliotheksverband

Czernowitzer Ghetto (I) Die alten Gäßchen ziehn sich eng zusammen. Der Boden hinkt und holpert im Zickzack. Aus schweren Leuchtern zucken kleine Flammen. Der Witz treibt mit dem Unglück Schabernack. Die Augen funkeln, doch die Wangen blassen, Der Kaftan reißt, die Schläfenlocke bebt, Wenn, halb erstickt in seinen Pariagassen, Ein Volk noch stöhnend, höhnend weiterlebt. Die Mauer fiel vor mehr als hundert Jahren, Und dennoch blieben sie im dumpfen Nest. Das Elend hielt sie an den Schläfenhaaren In ihrem engen alten Ghetto fest.                

Nur die Liebe Arbeit wartet auf mich die ich immer verschiebe Nur der Flug berechtigt mein Herz zu schlagen Nur der Gedanke der Ewigkeit unterstützt meinen Atem Nur die Liebe erlaubt mir ein Mensch zu sein                

Vorsorge Rechtzeitig habe ich einbalsamiert, was ich liebte: damit ich dich eines Nachts, wenn ich an nichts mehr glaube, weil alle Wunder verbraucht sind, wiederfinde, die harzigen Binden von meinem Gedächtnis löse, Ambra und Myrrhe noch einmal erinnere, die Betäubung, wann war das, als wir uns trennten, und wieder von Anfang an lerne zu lieben, was mir nicht gehört.    

Das ist die Freude

Auszug aus einer Rezension von Kristian Kühn (Signaturen-Magazin):

Die Mauerbrüche dort lassen Fenster offen. Dahinter – Weltlandschaften. Wellenschlag lockt. Ich ahne dich – daß Du Gestalt annimmst!

Frank Schablewski (geb. 1965) lebt in Düsseldorf. 2001 wurde er nach Israel eingeladen an einem Künstleraustausch teilzunehmen. Mehrere Monate bereiste er die Städte und Landschaften des Nahen Ostens, traf mit Künstlern und Intellektuellen des Landes zusammen. In dieser Zeit sind die Gedichte des Buches entstanden an den Nahtstellen von Okzident und Orient, von Wallfahrtsorten und Wüsten, Kibbuz und Tel Aviv.

Liebesgedichte aus dem Alten Ägypten Ich atme den erfrischenden Odem, der aus deinem Munde kommt. Deine Schönheit schaue ich täglich. Mein Wunsch ist, deine liebliche Stimme im Nordwind zu hören, auf dass mein Leib jung werde mit Leben, aus Liebe zu dir. Reiche mir deine Hände, die deine Lebenskraft halten, damit ich sie empfange und durch sie lebe. Mögest du immer meinen Namen rufen, ohne dass er in deinem Mund erstirbt. Mein Herr Echnaton, du bist bei mir für immer und ewig, da du wie die Sonne (Aton) lebendig bist

Die Ausgabe ergänzt die beiden frühen Bände – «Wind auf der Haut» 1956 und «Salziger Mond» 1958 – um Gedichte aus den folgenden Jahren bis in die Gegenwart.

und das Glück nicht tot zu sein kam als Wimpernschlag zur Tür herein   Notiz Am 20. Juni 2015 bin ich mittags in der Nähe meiner Wohnung auf dem Gehweg plötzlich gestürzt. Ich hatte das Bewusstsein verloren, sah mich aber schon bald auf dem Asphalt inmitten von blutigen Tüchern liegen. Freundliche Stimmen redeten beruhigend auf mich ein. Was war geschehen? Träumte ich? Ich hätte gern etwas gesagt, schnappte aber nur nach Luft. Meinen Namen kannte ich nicht. War das wirklich ich, die man im Unfallwagen durch die Stadt in verschiedene Krankenhäuser fuhr? Ich wollte nach Hause. In einem Krankenhauszimmer dämmerte ich weg, bis ich durch lange Gänge zu irritierenden Untersuchungen transportiert wurde. Nur mühsam begriff ich meinen Zustand. Gesicht und Stirn waren aufgeschlagen, Halswirbel angebrochen und einige Rückenwirbel zerstört. In einer langen Operation wurden zwei Metallstäbe aus Titan in meinen Rücken implantiert. Sie sollten die Wirbelsäule stabilisieren. Außerdem fixierte man zerborstene Wirbel mit Hilfe von Knochenzement und Schrauben. Die Schnittwunden tackerte man mit Stahlklammern. Vergebens suchten die Ärzte einen Grund für den Sturz. Viele Monate musste ich still liegen, damit die Wirbel wieder zusammenwachsen konnten. Ich war lange sprachlos. Nach und nach kamen jedoch die Wörter wieder zurück. Ich begann Buchstaben ins iPhone zu tippen. Das war ein Ausweg. Und so schrieb ich die «nichts überstürzen»-Gedichte nachts auf einer winzigen hellen Fläche, wenn an Schlaf nicht zu denken war.   Faust Kultur veröffentlichte am 20. April 2018 unter dem Titel «Aus tiefster Not» eine Rezension von Bernd Leukert. Signaturen, Forum für autonome Poesie, veröffentlichte unter dem Titel «Poetische Dokumente der Revolte gegen die Insuffizienz» eine Rezension von Timo Brandt.

An diesem Morgen war ich viel zu reich ich suchte dich jenseits der fliehenden Wolken Weide Gerten bis über die Brust Wie sollte dein niedergerungenes Lachen im Blau sich abbilden.

Rainer Maria Gerhardt hat zum ersten Mal in seiner Zeitschrift «fragmente» das Poème collectif erprobt. Ihm ist dieses Buch gewidmet. Inhalt: Bernhard Albers Der Fall Eva Hesse Ingram Hartinger / Reinhard Kiefer Statt üblicher Nachrichten Frank Schablewski / Hans Weßlowski Dialog Sibylle Klefinghaus / Swantje Lichtenstein / Rosemarie Zens Eine Woche Wie es war Hüttenbuch Christoph Wenzel / Christoph Leisten und immer wieder dieses falsche erwachen Jörg Stöhrer / Friedemann Rosdücher Spiegelung Gerrit Wustmann engelbertstr., köln                  

Nil-Sein Im Lande Licht, im Lande Leer, Einödegebunden, Liegen sie verstreut umher, Die Sterne, die Stunden. Cheopsfriede, Nilblaues Sein, Zeitpyramide Aus Sonne und Stein. Immanuel Weißglas Die Autoren dieses Bandes sind Elisabeth Axmann Bertolt Brecht Johann Wolfgang von Goethe Reinhard Kiefer Oskar Loerke Hartwig Mauritz Robert Musil Rainer Maria Rilke Karl Schwedhelm Immanuel Weißglas Julia Weiteder-Varga

Dein Schatten Das Gewicht deines Schattens nimmt mit jedem Tag zu. Anfangs trug ich ihn schulterhoch, wie Rebekka den Krug, und sprach mit ihm, ungläubig, ob er mich hört. Aber inzwischen spüre ich ihn quergestreckt auf meinem niedergezwungenen Rücken so als wärst du es selbst. Und ich weiß nicht, ob du mich hörst.    

Erbe Ein Wort noch Dann kehren die Gedanken in sich zurück Im Kern wo der Anfang mit dem Ende kokettiert wo das Ende über den Anfang stolpert leben die Rätsel noch Ein Wort

Seele des Sommers Eh die Nacht noch und ihr Volk in Scharen heilen Hauchs die Zäune überstiegen, soll der Wein im Schattenkrug versiegen, Gerten tränkend, die hineingefahren. Kühl im Beerenbusch. Und wir gewahren weit hinaus im Auseinanderbiegen, wo die raunenden Arenen liegen glüh’nd und dunkel, dürstend und agraren. Manchmal mit dem Donner der Geräte um die Erntewagen leise läuten wie im Orgelbrausen schwarze Messen, und durch Mohn und Meilenstein die Drähte golden blinkend nach den Städten deuten der Paläste mit metallnen Tressen.    

Das Leben ein Traum Nur ein Traum ist das Leben, doch ein Fiebertraum, der ganz schnell vorbei ist; wenn man aus ihm erwacht, erkennt man, daß alles nur Schall und Rauch ist … Ach, wäre es doch ein langer, ein langer Traum und ein tiefer! Ein Traum, der bis zum Tode anhielte! … Ich träumte wohl von meiner und Deiner Liebe. Gustavo Adolfo Bécquer Eine Anthologie der so reichhaltigen Lyrik Spaniens und Lateinamerikas vorzulegen, ist vor allem deshalb ein schwieriges Unterfangen, weil die Kriterien für die Auswahl der Dichter und ihrer Werke nicht einfach festzulegen sind. Die hier vorgelegte Auswahl ist sicher nicht zu 100 % repräsentativ, aber doch insoweit, als sich behaupten läßt, daß die meisten der großen spanischsprachigen Lyriker der letzten sechs Jahrhunderte zu Wort kommen. Für die Auswahl war es von Belang, wie groß der Einfluß der Dichter auf andere war, ob sie die Dichtung ihrer Zeit gut widergespiegelt haben, ob sie in ihrer Zeit bekannt waren oder es noch sind, und – ob ihre Werke dem, der ausgewählt hat, gefallen. Marqués de Santillana (1398–1458) Antón de Montoró (ca. 1404 – ca. 1480) Juan de Mena (1411–1456) Luis de Góngora (1561–1627) Lope Félix de Vega Carpio (1562–1635) Francisco Gómez de Quevedo y Villegas (1580–1645) Esteban Manuel de Villegas (1589–1669) Pedro Cálderón de la Barca (1600–1681) Juan de Iriarte (1702–1771) José de Cadalso (1741–1782) Félix María Samaniego (1745–1801) Juan Meléndez Valdés (1754–1817) Manuel José Quintana (1772–1857) Ángel Saavedra Duque de Rivas (1791–1865) José de Espronceda (1808–1842) Gustavo Adolfo Bécquer (1836–1870) Domingo Rivero (1862–1929) Miguel de Unamuno (1864–1936)                    

Memento Wenn ich sterbe, begrabt mich mit meiner Gitarre unter dem Sand Wenn ich sterbe, zwischen den Orangenbäumen und den Kräutern. Wenn ich sterbe, begrabt mich, wenn ihr wollt, an einer Wetterfahne. Federico García Lorca Eine Anthologie der so reichhaltigen Lyrik Spaniens und Lateinamerikas vorzulegen, ist vor allem deshalb ein schwieriges Unterfangen, weil die Kriterien für die Auswahl der Dichter und ihrer Werke nicht einfach festzulegen sind. Die hier vorgelegte Auswahl ist sicher nicht zu 100 % repräsentativ, aber doch insoweit, als sich behaupten läßt, daß die meisten der großen spanischsprachigen Lyriker der letzten sechs Jahrhunderte zu Wort kommen. Für die Auswahl war es von Belang, wie groß der Einfluß der Dichter auf andere war, ob sie die Dichtung ihrer Zeit gut widergespiegelt haben, ob sie in ihrer Zeit bekannt waren oder es noch sind, und – ob ihre Werke dem, der ausgewählt hat, gefallen. Spanische Lyrik: Antonio Machado (1875–1939) Juan Ramón Jiménez (1881–1958) Fernando Villalón (1881–1990) Ramón Pérez de Ayala (1881–1962) José del Río Sainz (1884–1964) Pedro Salinas (1891–1951) Jorge Guillén (1893–1984) Gerardo Diego (1896–1987) José María Pemán (1897–1981) Vicente Aleixandre (1898–1984) Dámaso Alonso (1898–1990) Federico García Lorca (1898–1936) Emilio Prados (1899–1962) Rafael Alberti (1902–1999) José María Hinojosa (1904–1936) José Hierro (1922–2002) Anonymus Lateinamerikanische Lyrik: Rubén Darío (Nicaragua, 1876–1916) Óscar Hahn (Chile, geb. 1938) Gabriela Mistral (Peru, 1893–1938) César Vallejo (Peru, 1893–1938) Jorge Luis Borges (Argentinien, 1899–1986) Francisco Luis Bernárdez (Argentinien, 1900–1978) José Gorostiza (Mexiko, 1891–1973) Javier Villaurrutia (Mexiko, 1903–1950) Pablo Neruda (Chile, 1904–1973) Eduardo Carranza (Kolumbien, 1913–1985) Nicanor Parra (Chile, geb. 1914) Octavio Paz (Mexiko, 1914–1998) Ernesto Cardenal (Nicaragua, geb. 1925) Leopoldo Chariarse (Peru, geb. 1928) María Elena Walsh (Argentinien, geb. 1930) Autorenregister der Teilbände I und II        

Stosslüfter Stündlich in Fünfminutentakten der Aufbruch frierenden Himmels: seine Trecks schleudern Graupeln gegen die Stirn, Armeen, von Mirnicht erwartet, ihm, der vergeblich den Zuruf gewählt: das Splittergelächter. Keinmehr auch lässt er sich rufen.

Winterlied Es schneit, es schneit! Der Schnee weht weit und legt sich lang. Im Flockenschwang, im Schlittenklang verschwingt der Drang, verklingt das Leid. Weiß wird die Zeit, der Überschwang Verschwiegenheit. Der Lärm, das Leid ist schnell beschneit, der Schnee, der Schnee verweht das Weh.  

Nach dem Gedichtzyklus «Die Suchende», der im Spätherbst 1966 erschien, hat Nelly Sachs kein Buch mehr veröffentlicht. Zwar blieb sie literarisch tätig bis zum endgültigen Versagen ihrer physischen Kräfte. Dramatische Projekte beschäftigten sie fast ununterbrochen. Die lyrische Produktivität war, wie früher, mehr intermittierend; 1968 schrieb sie wieder mehrere Gedichte, zur Zusammenstellung eines Gedichtbandes kam es aber nicht.

Markt in Tetuan Still hält die Zeit. Nun singt der Traum von tausend Jahren. Mit grünen Gittern ist dein Leben überdacht. Und ewig stehn Kabylen lächelnd vor Basaren und streichen durch das weiche Fell der Bärte sacht. Der schmalen Straßen blauer Schatten fließt und rinnt. Burnusse schweben leicht und wehen wie zu Feiern. Stumm schreiten Greise Hand in Hand. Aus Schleiern glühn schwarze Sterne auf, die voll Verlangen sind. Du bist entrückt… Vor Mauern rauscht die Ewigkeit. Gelassen taucht am Markt die Wüstenhand ins Korn und läßt es träumend leise niederfließen. Der Mond schwebt weiß. Von Sternentüchern überspannt, summt noch der Markt. Die Augen sehn durch Mauern weit, während die Hände reifes Gold zur Erde gießen.   Während der Zyklus «Tolú» bereits seit vielen Jahren in einer eigenständigen Publikation des Rimbaud Verlages vorliegt, vereinigt die vorliegende Ausgabe alle übrigen Abteilungen des 1951 unter dem Titel «Trug doch die Nacht den Albatros» erschienenen, bedeutenden Gedichtbandes von Erich Arendt.

  Die späten Gedichte bezeugen in kargen Bildern die Schönheit einer kristallenen Wintersprache. Durch die Verleihung des Johann-Peter-Hebel-Preises im Jahre 1973 fand Kopfs lyrisches Schaffen zum ersten Mal breitere Anerkennung.

«mein auge / ein pilger außerhalb der zeit / widersteht dem fluß der tage / dem licht / und seinen brechungen» – so schließt eines der in diesem Band versammelten Gedichte von SAID. Die Skepsis, die sich in diesen Versen andeutet, hat ein doppeltes Fundament. Sie fußt einerseits auf der jahrzehntelangen Exil-Erfahrung ihres Autors und dem damit verbundenen Verlust ursprünglicher Heimat, andererseits aber nicht minder auf dessen tiefgreifender Verinnerlichung der Traditionen literarischer Moderne. Vor diesem Hintergrund entfaltet diese Dichtung eine originäre Modernität, ohne sich an die Allüren des Zeitgeistes zu verlieren. Gewiss ist die erzwungene Heimatlosigkeit – wie auch bei anderen wichtigen Dichtungen seit dem Aufkeimen der Totalitarismen in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts – eine prägende Voraussetzung dieser Poeme. Dass ihnen aber jede Larmoyanz und Sentimentalität fehlt, verdankt sich der genauen, fast meditativen Öffnung dieses Dichters für all das, was sich dem poetischen Auge darbietet. In konzentrierten, lakonischen und zugleich hochkomplexen Gedichten, die untereinander ein vielfältiges Netz von Anspielungen aufweisen, entstehen poetische Bilder, die die Wirklichkeit überraschend neu sehen lassen – nicht nur die Wirklichkeit des Exilanten zwischen Orient und Okzident, sondern, mehr noch, die unserer eigenen Welt mit all ihren Rissen und Brüchen. Freilich gelingt dies, weil diese Dichtung nicht urteilt. In seiner Dankesrede zur Verleihung des Friedrich-Rückert-Preises 2016 hat SAID sein poetisches Programm unter Bezugnahme auf Rückert umrissen: «keine vergleiche, keine bewertung. nur verstehen, um die schönheit zu finden, die die menschen verbindet.» Die Gedichte von SAID gleichen Pilgerfahrten auf der Suche nach Heimstatt. Gegen die Zurichtungsformen der menschlichen Vernunft setzt SAID das freischwebende Wort. Dabei erweisen sich Bewegung und das Bewegende als Grundkonstituenten, die der klirrenden Statik herrschender Rationalitätsmechanismen entgegenzusetzen sind. Sympathie zeigen diese Gedichte für alles Randständige und Ausgegrenzte, für die unverstellte Kreatur, für alles, was sich den oberflächlichen Verfestigungen widersetzt. Und an diesen Rändern kann selbst das Metaphysische aufscheinen, als eine denkbare Wohnstatt für den Menschen. Anlässlich eines Interviews mit dem «ZEIT-Magazin» hat SAID einmal betont, seine eigentliche Heimstatt sei die deutsche Sprache. In seinen hier versammelten Gedichten wird die Sprache tatsächlich «vom wort zum haus».

großvater flieht großvater flieht über die flimmerschwelle im böhmischen dorf sieht er immer die landschaft schweben über den nebeln die familie auf porzellan gemalt, die sonntage bewacht, hinter den wänden mutter und vater im gebet bei tisch in zungen reden. schon wird der grenzstrich bewegung. seine schritte setzen geräusche, über gräben bewacht er die grenze die ihn nicht zurückholen kann.

Sebastian Schau Margot Ehrich Julia Weiteder-Varga Hans Weßlowski   der tod starb als er dich sah wurde er ein mensch sei still ganz still ich erzähle dir von ihm als ich wurde wie er nachts sitzt er auf seinem grab und lauscht ob jemand etwas sagt Margot Ehrich Rainer Maria Gerhardt hat zum ersten Mal in seiner Zeitschrift «fragmente» das Poème collectif erprobt. Ihm ist dieses Buch gewidmet.

wieder hebe ich deinen blick auf worte im haar nimmt die erde die blumen zurück auch sie wird ertrinken

Würzburg, Lusamgärtlein, Walthers Grab Hier ist einer, den kennen wir nicht. Keiner von uns. Unsere Füße rühren an seinen Staub, und die Sperlinge pudern darin ihr Gefieder, bevor sie fortfliegen, über den Stein hinweg. Wer hätte ihnen Körner gestreut, im Auftrag dessen, den wir nicht kennen? Das Licht sättigt sie nicht, das aus dem Sommer­himmel herabfällt, herab von der Kuppel des Münsters, herab aus dem Laubwerk. Unsere Bilder sättigen sie nicht, die wir hier aufstehen lassen und wandeln. Aber der Wink dessen, der thront in den Rundbögen über dem Grab, weidet auch sie.

Augenblicksblind du liegst unterm Schafott: Die gläsernen Handschuh! Das Nickel! Blutätherisch du liegst und die Weltnadel tickt Unterwasserlichtig am Zeitsaum du erreichst dich nicht mehr, die Tiefe ist außen … weltnadelfern

Wenn in den Ecken der Wohnung die Nacht sitzt, ein großes irres Kind in den Raum grinst, und das Wort Draußenangst spricht, wie der Gehvogel, im zweiten Stock, durch die Zimmer spazieren geht, laut aufschreit und lacht, als säße der große Spaß im Ohrensessel. Vielleicht kommt dann der Dünne zum Staubessen, wenn draußen das Autolicht angeht – denn im Licht sieht man den Staub… – 1996 –